草堆上，昔日织锦云缎包裹的富态身躯，如今只剩一副嶙峋的骨架。 空气里弥漫着血污和绝望的味道，但他鼻腔萦绕的， 仍是那缥缈的、来自宫阙的龙涎香——抄家圣旨抵达时，香炉里的余烬还未冷。富可敌国？ 他嘴角扯出一个无声的惨笑。这四个字，是他一生功业的皇皇丰碑， 也是此刻催命的冰冷判词。朱元璋，那个他曾用金山银海堆上龙椅的乞丐皇帝， 终究容不下他这面映照出帝王窘迫的镜子。盐引、粮饷、城墙……他出资修建的每一块砖石， 如今都成了砸向他头颅的罪证。“财富…”他干裂的嘴唇翕动，发出沙哑的气音， “原来…只是权力砧板上的…肥羊。”一生的钻营，一世的算计，在绝对的皇权面前， 脆弱得像一张草纸。他不是败...

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